Lar

Sentei-me e recostei-me no banco de pedra, frio mas estranhamente acolhedor. O dia era cinzento a chuva só ainda não vinha fazer companhia ao vento cortante porque alguém lá por cima não se lembrara ainda de abrir a torneira. Tive então um daqueles momentos em que não se pensa em nada, nem se vê nada, nem se ouve, nem se cheira. Abanei a cabeça quando dei pelo estado de entorpecimento em que caíra e sorri. Olhei em volta. Não havia ninguém, o que não se estranhava. A maior parte das pessoas convida o Sol para passeios, não este tempinho deprimente. Eu cá prefiro esta "depressão", que bem me alegra. As coisas não são isto ou aquilo, as coisas são aquilo que as pessoas fazem delas, somos nós que moldamos tudo, penso. Eu sou feliz neste dia a que muitos chamam triste. Fecho então os olhos, e inspiro, bem fundo. Dentro dos pulmões entra-me o orvalho da manhã, a terra molhada, as castanhas assadas. Entra-me o rio, entra-me a chuva que não tarda se juntará a ele. Entram-me os gritos das gaivotas, entra-me o chiar do eléctrico nos carris. Quando expiro, nada me sai, e sinto cada partícula de pele arrepiar-se, não de frio, mas de uma espécie de comoção ou alegria de quem se sente cheio, não de alguma coisa, simplesmente cheio. E percebo uma coisa. Lar não tem que ser uma casa, não tem sequer que ser um sítio específico. Lar é quando o nós e o que nos rodeia se confundem e harmonizam, quebrando um horizonte de espaço e esquecendo os grãos de areia. Lar é fechar os olhos e assim ver melhor, porque o lar está dentro de nós e nós somos parte sua, um todo completo, uno. Quando abro os olhos, estou deitado na minha cama. Não, não foi um sonho. Acontece só que a minha imaginação é o meu melhor lar.