Dos jardins sem flores

Há croissants sem chocolate

E jardins sem flores.

Mas não há beijo que de amor dado

Não tenha golpe encantado

De encher o cinzento de cores.

E o motor dispara

Como se fora morrer

Mas é a vida

(Plural, bem entendida)

Que lhe dá razões para não mais viver.

Porque viver é coisa mundana

E no mundo há mais que respirar

Esquece tudo, nada importa

Este poema é coisa torta

Nem podia de outra maneira acabar.

Pois se pensas que ser mais é natural

Pensa de novo, que achaste mal;

Ser mais não é viver

Ser mais, é amar.